，他凭什么认为命运会突然变得慈和，在最后一刻手下留情，给他那个莫名其妙的春梦一个蓦然温软的结尾？是他自己自不量力，首先奢望了并不能够得着的云端上的东西，遭致今日的一切，认真算起来，似乎并不失当。只是对不起阿彻，那个尚未长大成人的小崽子，如果不是遇见他，现在肯定还是好生生地活着。活地并不轻松，但总是活着，活着，拿着他的弹弓，好好地当他的船家小太子，大咧咧、虎腾腾。
呼吸轻急着，念头纷乱，有一点却是清晰的，那就是，他想回到最初。最初的日子，跟着李萍卖馄饨的日子，一个小车，一间小房，见不到什么人，也不需要见到什么人。每日的活计很多，让人累到想不起什么；想不起什么的人，最是规矩，也最是安稳。事实证明，他不应去奢想云端，而应该扎根大地。坚实的乏味的大地，才是他的归宿，是护佑他保全他的地方。嗯，也许他可以去置个小车，重新卖馄饨，他还没忘掉怎么和面剁陷包馄饨呢！小小的可爱的馄饨，粉嫩粉嫩，名字憨实不好听，却是真正的抚慰人心和肠胃的好东西。怪啊，他当年怎么会要听燕狂徒的话，不去卖馄饨而是学什么劳什子的拳？那个做生意的小车，最后被他扔到哪里了？……想起来了，是被燕狂徒几下劈裂，当柴火烧了……可惜……他是不是还能记起那个小车的式样？……
窗纸投上清晨第一缕白光，李沉舟呼吸终于平稳下来。他不再想任何东西，只是在回忆那个四轮小车，轱辘什么样，把手什么样，抽屉几个，格档几个，李萍好像说过，什么地方用得不顺手，是不是可以想法儿改进……
吱呀一声细响，屋门开了，兆秋息面色略微发白地走进来，裹挟着晨起的寒气。他静静地走到床头，向着李沉舟，静静地望。
李沉舟感应到他的到来，并不排斥地睁开眼。还是那么柔和的轮廓，食草动物的眼睛，不是年轻的骏马，但也很可亲、很可爱，也许是头年轻的公鹿？
“帮主，”兆秋息轻轻地说，“吴财已经死了，我用消音□□打的，死得很安静。□□我已经扔了，拆块扔的。”
许久以来第一次，李沉舟笑了。不大像笑容的一个微笑，但心头上某样东西，终是松快了一些。
“谢谢你。”他对兆秋息说。
☆、失掉一切希望
没有多少人能够准确形容，梦想是如何破灭的。似乎不大会是某个晴朗的秋日，你走在银杏树夹道的路上，走着走着，忽然想起，大概你是没法成为小时候想要成为的那个人了。问题是，当你只有几岁，或者十岁出头时，你肯定不会这么想。当你接近二十岁的时候，也还是执意认为，那个所谓的梦想的实现，仍旧有着希望——不过不会那么轻易罢了，也许某个小小的细节方面，得做出些调整，但大致目标是不变的，尽管战线很有可能会拉得很长。那么，是从什么时候起，你心里慢慢坐实了这一点，即那个儿时的梦想，大约是没法实现了？你难道不是正踏在那条战线上，向着某个方向前进吗？——问题抛出来的时候，你可能正蹲在西四牌楼的早市上挑鳝鱼，隔夜的眼屎还没抹净，匆匆漱了漱口，就抓着钱包直奔这里。腥臭拥挤的早市上，一盆棕黄溜滑的鳝鱼在水里乱窜。屁大点儿的盆，一小汪子水，根本不够鳝鱼们挤的。旁边就是摊主，满手鳝鱼血，挑着斤秤，给你看数字，“准的吧？”你一点头，还想再挑一条大的，摊主头一低，对着杀鱼板就是一按！“嗤”——血水溅出一线，鳝鱼的小尖头被图钉戳开了花。再顺着钉子上下一拉，一条鳝鱼就成了两条，肚肠子溜到地上，灰灰绿绿细细的一小绺。你挺一挺腰，往高处吸气，眼珠子却盯着买下的一团鳝鱼，唯恐摊主以大换小，讹你份量。早饭还没吃，鼻子却嗅到热豆浆和炸油条的香气了，顺眼一瞄，原是胡同口的孙屠户坐在那边用早膳，一口油条，一口豆浆，吃得敞胸露怀的胸前肉直抖。初升的日光斜照过来，照出孙屠户胸前很胖的两个奶/子，以及左奶/头上支棱着的一根黑黑的毫毛……
什么？小时候的梦想？你问我小时候的梦想？——嘴里先吸了气，牙疼似地嘶嘶地吸，眼睛还在望着孙屠户左奶/子上的毫毛，答案还没开始想，人就先走神了。再被催着，连气也不再吸，直接小指头勾了一袋血淋淋的杀好的鳝鱼，抹着残余的眼屎，挤出早市，匆匆往家赶。赶的速度很快，像是怕被什么东西追上，又或者，走得太快，早将梦想给丢在半路，拾不回来……
这个问题没法儿回答！——吐了一纸的鳝鱼骨头，你大声抱怨了，剔着牙，听着邻家留声机里在唱“蔷薇处处开”。这个问题，甚至没法追溯。你自然还记得自己是在几岁上，打定主意将来要做什么事，念什么书，成什么人；你自然也很清楚，而今你在做什么事，念了什么书，成了什么样的人。你知道那个定下目标的你，也知道现在这个没达成梦想的你，就只不知道中间那一大段跑哪儿去了。梦想和失败之间，仿佛只是片空白，你说不清自己都干了些什么，却清楚自己是失败了。说不清楚的败仗，自然也没有罪魁祸首，这个认知让你满意。按下那细若游丝的疑惑，不去管自己是否完全清白，喜滋滋地将红烧鳝鱼的香卤浇到饭上，筷子一拌，便是喷香的一碗。白米饭浸成棕赤色，泛着油花花的